|
|
- Слушать меня, бойцы!
Командир пристально разглядывал выстроившихся перед ним молодых солдат в начищенных доспехах.
Еще пару дней назад кто-то из них возделывал землю или присматривал за скотом, кто-то раздувал кузнечные меха или орудовал рубанком. Война не стала спрашивать этих парней и девушек, хотят ли они сражаться. Она пришла к ним первой. И единственным ответом для них стал выбор в пользу новой жизни. Жизни воина.
На их лицах он без труда мог прочесть напряжение, сомнение, неуверенность, скрытые под напускной бравадой. Все то, что отличало новобранцев от воинов, убивших хотя бы одного врага. Пролитая кровь алой чертой делила жизнь магмара на «до» и «после». Война, подобно бурлящему водовороту, затягивала душу, заставляя искать новые причины, новые поводы, а иногда и вовсе обходиться без них. Имело значение лишь то, сколько жизней бледнокожих слабаков ты забирал в бою, сколько насечек оставлял на рукояти секиры, сколь богатую добычу приносил в лагерь. Золото, на котором еще не успевала высохнуть кровь, уходило в карманы купцов, трактирщиков, оружейников и лекарей. На войне богатели в основном те, кто считал монеты, а не размахивал мечом.
Командир считать монеты не любил, и его устраивало это положение.
- Вы будете сражаться, и вы победите! Но если хоть один из вас просто подумает о том, чтобы побежать, чтобы бросить оружие... Я сам найду его и заставлю пожалеть о том, что он родился на свет! Вы поняли меня?
Яростный рев можно было считать утвердительным ответом.
- Чем мы напоим клинки?
- Кровью!
- Что мы несем врагу?
- Смерть!
- А с чем мы вернемся?
- С победой!
Командир, прищурившись, устремил пылающий взор поверх голов новобранцев. На пропитанный высохшей кровью боевой штандарт, древко которого украшали скальпы и выбеленные временем черепа. На грубой ткани был изображен щит, обрамленный языками алого и синего пламени.
Под этим знаменем, принадлежавшим клану Jet Force, новобранцам было суждено стать воинами. Закалить души. Обрести славу.
|
|
