Холодно. Осень нахмурилась, дождь пеленой.
Солнца не видно неделями, слякоть вокруг.
Пусто. Ни друга, ни недруга рядом со мной.
Грустно, ведь птицы как раз улетают на юг.
Но открываю окно — зеленеют луга,
Травники бродят, надеясь сорвать горецвет.
Около мельниц, упав в золотые стога,
Мирроу нежится, в мягкий закутавшись свет.
Став летописцем, я буду о лете писать.
Горстка вкусницы на завтрак, вода из ручья.
Много ли надо для Птицы? Не мир же спасать...
Может, мне встретится стая таких же, как я.
В стае не будет ни падких до сплетен сорок,
Ни воронья, что стремится накликать беду.
Просто любители слов и ценители строк,
Тихой беседы за чаем в вечернем саду.
Добрые вести собрав, мы в письмо их вплетём
Без адресата, без вечных «Куда?» и «Кому?».
И понесутся к вам новости птичьим путём,
Вечное лето неся через холод и тьму.