Мне снилось, что я — просто некто,

Что кто-то придумал меня,
И вот я бегу по проспекту,
Блуждая в лучах фонаря.
Проспектов же нет в О'Дельвайсе?
В Дартронге их вряд ли найдешь?
Дома плыли в медленном вальсе,
Тот мир был на наш не похож.
Плач старенькой виолончели
На сорванной ветром струне,
В неистовых плясках метели
Листву хоронили под снег...
Меня в этом городе странном
Уже поджидал мой палач,
Стоял он под голым платаном
Закутан в потрепанный плащ.
Он тайной на власть коронован,
Он мог ужаснуть мертвецов,
Я знала: под мрачным покровом
Увижу свое же лицо.

Мне снилось... Мне снилось? Не верьте.
Мне, кажется, я умерла,
А тут на пороге у смерти
Земля безнадежно бела.
Здесь в тысячный раз воскресая,
Входила я в призрачный сад,
И лестница в небо витая —
Всего лишь дорога назад.
Мой путь пролегал мимо склепов,
Холодных, безжизненных плит,
В толпе равнодушных скелетов,
К тому, кто в чертогах забыт.
Снежинки роились, как мухи,
Укусы их были страшны,
Вгрызались мне в душу и в руки,
Как вечное чувство вины.
Снег хлопьями падал на крыши,
Ложился на тени у стен,
На темную ярость Магиша,
На боль и печаль Андорвэн...

Мне снилось, что мы — персонажи,
Покорные воле иных,
Что в каменной серости башен
Мы — чьи-то безумные сны.
 

Автор: Приска